Notre émissaire chez les moldus nous a rapporté ce mois-ci une chose ayant fait ébullition chez nos compatriotes. En effet, le monde moldu vouerait une sorte de culte à une saga bien particulière : Le Trône de Fer. Autant par les manuscrits que les images défilant dans leurs petites boîtes rectangulaires, cette histoire fait fureur. 
Après avoir feuilleté quelques pages, il fallait que j'en sache bien plus sur cette histoire. J'ai donc visité le Service des portoloins du Ministère pour avoir accès à celui qui pourrait me mener à Westeros, continent rendu incartable par les autorités adéquates. Pourquoi ? La même question m'a taraudé l'esprit, voilà la raison de mon excursion là-bas. 

Une fois la sensation désagréable du portoloin passée, je me relève le plus dignement possible. Armée de ma fidèle plume à papote, et de ma baguette, je constate dans un premier lieux le paysage qui m'entoure. D'immenses remparts me font face derrière lesquels je peux entendre la cacophonie digne d'une grande cité. D'après la secrétaire du service des portoloins, je suis à Port-Réal, la capitale des lieux. 

Nombres d'habitants fourmillent dans la cité. Je ne me sens pas dépaysé pour autant, les ruelles peuvent faire penser à notre Chemin de Traverse local, agrémentées parfois de quelques bizarreries que je ne citerai point ici. Une chose est certaine, nous autres sorciers, sommes bien plus distingués, je peux vous l'assurer. 
Au loin, je peux voir la citadelle surplombant l'ensemble de la ville. C'est certainement là-bas que dois crécher la population la plus importante de la ville. Voilà donc ma destination. 

Équipé de mon autorisation signée par le Ministre lui-même, je passe sans encombre les gardes des portes du château. De toute manière, je ne souhaiterais pas m'attarder à une Bièraubeurre avec eux. 
C'est donc une fois les remparts délimitant la ville et la citadelle passés que je peux enfin admirer le lieu de vie des aristos du coin. De grands jardins s'éparpillent un peu partout. Néanmoins, je m'incruste directement à l'intérieur, cherchant quelqu'un avec qui papoter un peu. Et c'est à ce moment là que je tombe sur ce qui doit être la salle du trône. En effet, la pièce est complètement vide ayant pour seul meuble cet imposant trône particulier. Celui-ci n'est seulement composé que de centaine d'épées usées par le temps. Plutôt inconfortable.
C'est au moment où je m'avance un peu plus pour admirer le siège imposant qu'une personne vient enfin m'accueillir. Une grande femme aux cheveux blonds et tressés arborant une longue robe écarlate se présente à moi. 

« Cersei Lannister, de la maison Lannister. Reine Régente des Sept Royaumes. Et vous êtes ? » 

Je peux suspecter un ton plus que dédaigneux dans sa voix. Néanmoins, celle-ci semble esquisser un sourire. Certes, malsain mais tout de même les convenances sont là.

« Bonjour, je suis Morgan Vane, rédacteur à la Gazette du Sorcier. Euh, de la maison Serdaigle… »

L'expression de Miss Lannister ne semble pas changer pour autant. Celle-ci doit surement être à un stade avancé d'Occlumancie pour ne laisser paraître aucune émotion sur ce visage. 

Notre entrevue fût particulièrement originale. En effet, entre un fils singulièrement sociopathe, une belle-fille qualifiée de « Pouff des jardins », des frères pour le moins incongrus - dont je vous éviterai les propos relatés sur son frère jumeau -, un certain Monsieur Petit-Doigt, des noms qui ont usé ma réserve de parchemin, des têtes utilisée comme décoration festive, en somme, un royaume plus que mouvementé, je me dis que notre vie dans le monde magique reste éminemment paisible. 
La soi-disant Reine Régente me quitte dans une ignorance théâtrale. J'en fais de même, ayant cette étrange sensation de risquer ma vie à chacun de mes pas.

De retour au portoloin, je suis cette fois bien heureux de ressentir cette sensation, me ramenant au bercail. Croyez moi, je préfère largement les menaces de cannibalisme d'Alexeievna à ce royaume de fou furieux.